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对数学不怎么敏感的她，有的时候也会乐意去琢磨这些浪漫的小东西，然后分享给他。
他有时候会瞄两眼，有时候瞥一瞥，看看，不大有兴趣，顺手给了她一页整理出来的基本公式。
新发的卷子是她帮他捎上的，她拿出来，铺在他面前，上面的英文字母整整齐齐地印成了秀丽的铅字。
几篇，她一个词一个词地帮他校正，圆珠笔掉下去了半截。
咖啡的气息弥漫着，韵味慢慢的有所挑拨。
她自娱自乐，他陪着。
不出声。
闷头到六点，收拾了，各自出了咖啡厅的门，往道路的各自两旁走去，随手一关摇了摇悬着的风铃，夕阳倾泻，远处泛着大片模糊波光，车流涌动。
穿过几个路口，拐角。
她回到家，脱鞋，躺在沙发上。
家里没人。
七点。
向母开门而入，唠叨了两句。
小院子外窸窸窣窣一些叶子被摇落的声音，她们对桌坐在埋头吃饭，电视机播放着温馨的画面。
“今天怎么样？”母亲每天都会问她。
“嗯，挺好的。”她潦潦草草地含糊几下。
小怨怼几句。
其实没什么好写的，但她还是会打开自己的日记本，胡乱描上几笔。她这个习惯本来是没有的，但不知道为什么，渐渐到了十几岁的年纪，就很想动一动笔了。
母亲以前就叫她写，每天都写，她以前说话并不好，没个正音。
原因可能大概是想让她用写来弥补弥补，有时文字能填上一些灵魂的空缺。
睡觉，她的房间并不乱，也没什么东西，在自己眼里的确是简简单单。
她不爱收拾，或者是不爱收拾自己房间里的东西，床很舒服，晚上即使很热也要盖着小棉被。
杯子里的水和风扇一起微微晃动。
蚊子不多。
她会做梦，做一些莫名其妙的梦，她梦见过很多东西，伞，床，还有以前的旧房子。她几乎不会做噩梦，潜意识中也不会把噩梦放在心头上，那是无所谓的事情。
是这样的。
嗯。
忽地想起了一些东西，她半夜起身，被子已经把自己捂出了汗，开了一盏小灯，她俯下身在床头柜旁拿起了笔。
她日记里忘记写了一点东西。
其实她最喜欢天马行空，她知道自己很渺小，但脑海里的东西很多，真的很多，经常浮想联翩的。
她不喜欢忘记，于是就写下来，每次翻回去，能感觉到一些别样的滋味。
今天，他摸了她的手。
她弄不清楚那究竟是什么一种感觉，好像那是一种心头会痒，一丢丢的痒。
她不清楚自己脸究竟红不红，她只知道自己的心在跳。
她纠缠不清。
这个没资格谈情说爱的年纪，往往是春心萌动的年纪，她心口发痒，但她不确定是否那是一颗小芽，好像想起，不过是普普通通的不经意。
她其实是不喜欢乐鸣的。
她是不喜欢，她是把他当作玩伴，知心人，她没搞懂过恋爱的味道。
这算什么？
她一直假装普普通通，漫不经心，满不在意。
压抑不住的偷看，瞥视，她都觉得那是对他特殊一点的小关心。
她其实，本来，是没有别的意思的。
重新躲进被子里的她窝了起来，棉被覆住了半颗头。她想起后天还是大后天会有台风，心里就空落落了一点。
这样，可以吗。
可以什么。
那日表哥的质问，当时并没怎么在意，无论作为师长还是同辈，她都没怎么在意。
她说的是实话，她知道自己说的是实话，但一会想起那日他背的自己，脸就发了烫一般，甚至有些抬不起来。
是在他的面前。
她好好反思了，好好回顾了，她作为旁观者看着也觉得不好意思。
这是什么感情。
她感觉复杂，不自觉地砸了咂嘴，然后听见了母亲夜起的声音。
外面小灯亮了一盏，门合合关关。
她往外看了两眼，重新缩回去，角落的不安中感觉到了一点暖意。
「还没睡吗？」
母亲开了门，问她。
她摇摇头，把悄悄的目光收了回去，闭上眼睛。
母亲的脚步声回了母亲的房间里，她翻转一下，抱住被子，把头埋进里面。
一只海马。
心里什么乱七八糟的东西挥散不去，她不觉得烦，不觉得简单，她想起母亲其实也很辛苦，想起乐鸣其实也很幸福。有点时候疯起来她自己也不认识自己，很多胡言乱语都是出口之后才感到羞愧。
她没那么大大咧咧，只是看起来，比较热情。
是吧。